Без вензелей, напыщенных страниц
Стихов и песен. Без разврата
Лжи в бурлеске всех столиц.
Без фальши, гордости, азарта.

Без клятв о вечности любви.
И без любви к этому чувству.
Сотен пустых "Привет!", "Прости...",
Падших амбиций и распутства.

Без откровения к мечте.
Убитою пороком сердца.
Да и в душе порок уже
Нашел бордель где смог раздеться.

Без игр в игры, без интриг
И обещаний о забытом.
Без драм в героя сквозь гамбит,
Где так тщеславил под софиты.

Без прошлого и без тоски.
О тех годах когда был чистым.
Без скорби о ветрах страны,
Осень в которой вечный смысл.

Без авангарда пестрых мук
И кавалерии утраты.
Без марша проблядей, что в круг
Вставали так неоднократно.

Без ковки собственных грехов
В горящей кузне своей чести.
Без диких снов, ночей, пиров
И криков в бездну. Бездну. Бездну.

Без хулиганства и скандалов
В борьбе за счастье или правду.
В бешеном вихре разрушая
Оба из этих вариантов.

Без кратных горю острых фраз,
Что брошены в лица любимых.
Без эпотажа на показ
С улыбкой пред паскудным миром.

Без гедонизма высших мер
В растрате собственных талантов,
К которым так и не прозрел,
Но восклицал: "sto lavorando!*"

Без созерцания вершин
Аятов скорби и отчаяния
И песен похоти банши
И сутр Кали в назедание.

Без тени эго, без тюрьмы
Из клеток собственных желаний.
Без нищеты своей души.
Без тех, кого все же предал я.

Без тех, кому вдруг стал не мил
В любви и дружбе. Без морали,
Боли, что дарил другим,
Но не имел на это право.

Без этого всего прожить
Не смог и дня за четверть века
Тот человек, что пишет это.

Поэт
Поет
Балладу
Ветра.